трохи порохової вдачі
на твої знічені плечі
він висипає вчасно
і надто доречно,
щоб твій внутрішній протест
не догорів дотла.
він малює джа
на зворотній стороні
твого заочного скла.

він. цей невідомий критерій
імовірності і тілесного фарту,
що зупиняє за секунду і за міліметр до,
що йому мільйони імен
і єдина суть,
що цілував в потилицю воїнів Спарти,
що пересидів в мільйонах підгрудків
і на сотнях тисяч рамен.
він, що не давав опадати
жодному з наших буденних знамен,
буром вгвинчується в твою астматичну грудь.

щоб ефір не замовкав.
щоб пожежа гула.
вигинаючи на нашу користь
криві статистичного тла.

щоб всі ми вижили.
щоб кожен із нас дійшов.
щоб на спині наших спогадів
не розійшовся шов.

щоб кожного року нам виповнялось два роки до двадцяти,
бо серйозність муляє нам замалим костюмом.
доки порожніми є наші риболовецькі трюми
усвідомленої жорстокості,
нехай вдача дарує нам порятування від біди.
це допоможе нам йти.

це просто має
допомогти.